En abril de 2004, el mundo conoció el horror que se perpetraba en la prisión de Abu Ghraib, cerca de Bagdad, donde soldados estadounidenses torturaron y mataron a los prisioneros iraquíes. Aquellas imágenes impactaron a Fernando Botero (Medellín, 1932), un artista que ya se había asomado al infierno de la violencia en obras sobre los conflictos armados en Colombia. Unos meses más tarde, en un vuelo transoceánico, Botero comenzó a esbozar "lo que imaginaba que pasaba allí". Lo hizo "como envenenado", dominado por "una ira profunda", y, desde sus entrañas, salió una serie de 24 pinturas y 22 dibujos que forman la serie Abu Ghraib, una obra sobre "la hipocresía de un país que alardea de ser el modelo del respeto a los derechos humanos en todo el mundo". Tras ese esfuerzo por retratar "la injusticia y la monstruosidad", Botero necesitaba "una inyección de vida". Se marchó a descansar a un pueblecito mexicano, en la costa del Pacífico. Allí recaló un buen día "un circo pobre, con animales famélicos y artistas melancólicos".

El pintor antioqueño se interesó por aquel grupo ambulante y habló con sus integrantes. Descubrió un mundo que arrastra una extensa tradición artística y lo hizo suyo, para "curar esa tristeza", a través de 25 pinturas y 24 dibujos que reflejan "un deseo profundo de color" en contraposición a "la vida gris" que los artistas intentan colorear. Ambas series confluyen desde ayer en el IVAM (Institut Valencià d'Art Modern) en una exposición que reúne los últimos trabajos de Botero, en un mestizaje de felicidad y drama, la cara y cruz de la vida. Abu Ghraib llega tras un exitoso itinerario por varios países, donde ha dejado la huella del "recuerdo y acusación permanente", y El circo se exhibe por primera vez en el mundo.

 IVAM (Institut Valencià d'Art Modern)

-Gracias, Rina Castillo-

Ortega y Gasset

-del grupo frases-y-textos de Google-

"¿Qué es mamá, la libertad?, me preguntaste.

La libertad, Verónica, la tan nombrada, la cantada despacio y a gritos, la de alas desplegadas y el espacio interminable por delante.

La libertad...

Y me quedé pensando (...)

La libertad es una cama caliente cuando hace frío.

Y el pan desmigándose sobre el vestido limpio.

Es que llueva y nos mojemos si queremos mojarnos,

pero si no queremos..., un buen techo, un buen suelo...

Elegir..., pero no solamente en lo abstracto, en lo ideal.
Elegir en la cosa cotidiana, eso pequeño y obvio que no tiene la dimensión mágica de la paloma, la rama de olivo y el laurel.

La libertad del niño que elige entre un zapato y una zapatilla, entre un caramelo y un chocolatín.
La libertad de la mujer que elige entre un hospital que queda cerca y otro que queda lejos... y en los dos hay algodón, y alcohol, y sábanas lavadas, no solamente la buena voluntad del médico, no solamente el humanitarismo de quien juró salvar vidas.

La libertad del hombre para usar las horas que le sobran después del trabajo..., en vez de buscar un nuevo trabajo, una nueva obligación..., porque si no, el salario no alcanza.

Cuando yo era pequeña como tú, la palabra libertad me llegaba envuelta en la bandera, sacudida por altísimas notas de pífanos y redobles sonoros de tambores.
Era, más que una verdad, una estatua.

Entonces..., yo creía más en los mapas que en el mundo: países pintados de celeste, de verde, de amarillo, ríos azules y montañas pardas..., puntitos para separar las provincias y anchas líneas para separar los países...

El mundo era un montón de casilleros, cada cual con sus hombres que no podían mezclarse ni juntarse con los otros.
La libertad era cuidar su propio casillero.

Pero después conocí el mundo, y no encontré gruesas rayas ni puntos suspensivos trazados en la tierra, señalando los límites.

Pero después conocí hombres de distintos lugares, sabes, Verónica, y no tenían señales que los diferenciaran... y todos querían lo mismo:

bienestar para ellos y sus hijos.

Y querían vivir.
Vivir, eso tan simple, eso a lo que tenemos derecho..., y que a tantos se les termina por falta de remedios, o por falta de techo, o por falta de pan.

Por eso mi libertad ha echado sus palomas al viento, y ha puesto los laureles, los mirtos y las ramas de olivo en un sencillo florero de la casa.

Porque si está limitada por un chico que muere injustamente por falta de las cosas esenciales, si está limitada por un chico que vende flores a la noche o lustra zapatos, o extiende su mano pidiendo... mi libertad no sirve para nada.

Y la cedo a cambio de cualquier rigor que nos obligue a todos a mirar hacia los desposeídos,

los desheredados, los dolientes.

La libertad de hacer crujir el pan, y de abrazarte, porque este abrazo entre un hijo y una madre, apretado y caliente, es el verdadero nombre de la libertad que debemos rescatar para el mundo."

 Poldy Bird

  El País de la Infancia

Gracias, Vida, Por

el Día de HOY!

Sé que éste día es mi oportunidad de guardar

los buenos recuerdos del pasado y conservarlos

como presentes que me hicieron sonreír.

Sé que éste día me da la oportunidad de dejar

atrás todo aquello que yo permití que

me hiciera llorar y, que podré conservar

conmigo las lecciones que aprendí.

Sé que esas lecciones me volvieron más fuerte

para vivir en el día de HOY.

Sé que, sea como sea, así como tantos

otros que ya pasaron, éste día también pasará.

Gracias, Vida, por otra jornada de 24 horas,

por traerme -por lo menos- otras 24 lecciones.

Gracias por darme la conciencia de que el día

de ayer me trajo informaciones que HOY

puedo usar o desechar.

Y gracias, sobre todo, por probarme cada día

que el mañana es algo que está fuera de mi control,

sin que pueda ser blanco de la flecha de la preocupación

que ciertamente se perdería.

Gracias, Vida, por enseñarme HOY que todavía

no existe el futuro, que ya no existe el pasado

y que yo solamente puedo actuar en el momento presente,

¡Confiando en la manos de Dios

todo lo que para mí fue planeado!

SILVIA SCHMIDT

Oía los latidos de mi corazón. Oía el corazón de los demás. Oía el ruido humano que hacíamos allí sentados, sin movernos, ninguno lo más mínimo, ni siquiera cuando la cocina quedó a oscuras. "

Si es doloroso saber

que va marchando la vida

como una mujer querida

 que jamás ha de volver...
Si es doloroso ignorar dónde vamos al morir,

más doloroso es amar... y no poderlo decir.

y el sol la envuelve en su fuego

y el ciego no siente nada.
Ver su mirada tranquila a la luz indiferente,

y saber que eternamente

la noche va en su pupila bajo el dosel de su frente.

más doloroso es amar... y no poderlo decir.

ser un triste peregrino de la vida

y en el sendero no podernos detener
por ir siempre prisioneros del amor, o del deber.

y no poder descansar

más que al tiempo de morir,
más doloroso es amar... y no poderlo decir.

Tener fantasía y vuelo que pongan al cielo escalas...
y ver que nos faltan alas que nos remonten al Cielo.

que ver el alma morir

prisionera de un amor...

y no poderlo decir!

JOAQUÍN DICENTA

La soledad es ir acompañado por la calle, ver algo que nos llama la atención y saber que uno no puede comentarlo, porque al que viene al lado no le importa, o no escucha, o se encoge de hombros, o mira y ni siquiera se encoge de hombros.

La soledad es oír que pasan por la radio aquella vieja melodía que nos eriza la piel y nos vuelve de dieciocho años los recuerdos... salir corriendo para decirle: "Vení... vení a escuchar..." y que él responda ya voy... y cuando llega al cuarto o a la cocina o al living, allí donde lo espera tu corazón y tu impaciencia, el locutor esté diciendo: "La melodía que acabamos de escuchar era..."

La soledad es que él haya regresado a casa, y en vez de quedarse con vos en la cocina mientras freís las milanesas, se vaya a leer el diario o a mirar el noticiero de T.V.

Y es que se olvide de que antes de irse a trabajar, a la mañana, quedaron en ir al cine por la noche y al llegar por la noche se quite los zapatos, la corbata y el saco y no mencione ni por casualidad la invitación.

La soledad es estar esperando, aunque el que esperemos esté junto a nosotros... junto, al lado... pero no CON nosostros.

Oyéndonos, no escuchándonos.

Mirándonos, pero no viéndonos.

Estando... no acompañando, ni participando, ni tratando de entender.

La soledad es querer gritar que aquí, dentro del pecho, se revuelve un dolor formado por silencios, llantos disimulados, preguntas sin respuesta.

Es que no podamos decir que nos va mal, pero que tampoco podamos decir que hay una luz de entusiasmo y de ganas en nuestra vida.

Es resignarse.

Que los demás lo vean a uno como apacible y dulce.  Que piensen que esa apariencia es producto de una maravillosa paz interior, de una sabiduría que los años han ido dejando lujosamente en nuestro ser.

La soledad es empezar a decir: “Me da lo mismo",  o: "No te preocupes...", cuando quisiéramos gritar:  "Debe ser hoy y ahora", "Quiero ir... quiero hacer... quiero ver... quiero hablar". "Dios mío, quiero hablar."

Hablar y hablar hasta decirlo todo, hasta sacarnos de adentro todas las palabras que el miedo y la tristeza y el desgano  han ido amontonando y mutilando y nos pesan como si fueran bloques de granito...

La soledad es saber que la piedad de los demás no existe, que la infelicidad les causa espanto y miedo porque temen que sea contagiosa... es saber que para estar acompañados hay que bañarse, hay que peinarse bien, vestirse cuidadosamente y parecer totalmente despreocupados y dichosos, sin necesidades apremiantes, sin problemas... y sin que nadie, nadie se de cuenta que estás solo.

Poldy Bird

Gracias  Felipe de Urca/ Pequeñas Semillitas

La conciencia de aprender todo lo que fue enseñado por el tiempo  .

Recordaría los errores que fueron cometidos para que no se repitieran mas.

Dejaría la capacidad de escoger nuevos rumbos.

Dejaría para ti si pudiera, el respeto,  aquello que es indispensable:

Además del pan, el trabajo.
Además del trabajo, la acción.

y, cuando todo esto faltase, un secreto:

el de buscar en tu interior la respuesta y  la fuerza para encontrar la salida".

                   Mahatma Gandhi

Confía en las cosas que te inspiran.

Confía en las cosas que te dén felicidad. Confía en los sueños que siempre has anhelado y déjalos hacerse realidad

La vida no hace promesas sobre lo que te reserva el futuro. Debes buscar tus propios ideales y animarte a cumplirlos. La vida no te ofrece garantías sobre lo tendrás. Pero te ofrece tiempo para decicir que buscas y
arriesgarte a encontrarlo y a revelar algún secreto que encuentre en tu senda.

Si tienes voluntad para hacer buen uso del talento y de los dones que son sólo tuyos; tu vida estará llena de tiempos memorables y de inolvidable alegría. Nadie comprende el misterio de la vida o su significado, mas para aquellos que deciden creer en la verdad de lo que sueñan y en sus fuerzas, la vida es un singular regalo y nada es imposible.

Jorge Raúl Bechara

Gracias, Lourdes

Boletín Amigos de Xavier Rivera

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